眼睛一睁开便是一个没有阳光的早晨。
窗外灰蒙蒙的，还飘着一层雨。
敞开的衣柜里满是他的白色，翻开些后露出剩余的黑。
习惯的T恤打底，针织衫再拢一件黑色外套，不打算拉上的拉链闪着金属的光。
配套的长裤，一双匡威白色帆布。
看上去倒是很清爽。
临走前不忘照镜子，即使是一身黑。
北京的雨永远都学不会温柔，它总是捎带着风，又不知何时吹绿两岸柳。
随音乐漫在街头，上班族挎着包在身边匆匆掠过，没有任何表情的脸好比机器。
以前的早上喜欢和他一起，听他说南方的雨，南方的优雅细腻，听他讲他的周围，他视为生命的足球，还有他一直喜欢的人。
我从不触及最后一个话题，往往都抛下他去做别的事情，不想知道关于他口中“她”的任何事迹。
现在虽一个人散在雨里，身边也没有江南烟雨的柔情，却依旧拖拽着一种文艺范。
突然想家了。
那个胡同里，收留了我十九年的记忆。
还有我和他匆匆走过的十四载光阴。
踏进巷口，不留神被过去包围，每一步都踩着回忆走向内心。
每一步溅起的水是每一次吞下的泪，泼湿用火灼过的心，蒸发后留下些许的酸楚。
连痕迹都擦拭干净。
手颤抖着抚过伴随我十九季春秋的门，指尖传来的冰冷让泪水漫湿在干涸许久的眼睛里。
闭上眼帘将所有泪水挤干。
推开门，一道白色的影子带着一阵叮呤声在眼前碎落。
不敢聚焦的瞳孔只看到了一堆碎玻璃。
风铃？
他送的。
只能蹲下轻轻地将散落在周围的碎渣向中间环拢。
再一片片拾起，用雨冲刷用手拭洗。
莫名地染过几丝血迹。
这是他的东西，不可以弄脏。
不管是什么样。
初春的雨，凉的透明，一直透到心里。
被淋浸的头发紧靠在一......
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